Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard.
"804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
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vendredi 16 décembre 2011
Un dernier ver
Le coq dans son poulailler picore du noir... au 807e ver, il arrêtera de se pavaner au milieu des poules de la basse-cour. Il cochera l’autre coq du poulailler, le beau blanc.
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