Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard.
"804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
vendredi 5 juin 2009
364 – Tristo šezdeset četiri
On pouvait lire 7h52 à la pendule du salon, celle de la cuisine indiquait 7h58, huit heures sonnaient à la mairie : il était 8h07.