Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard.
"804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
vendredi 25 septembre 2009
614 – Seiscientos catorce
Au 807e pied, le roc de la grotte brisa net l'élan mystique de Bernadette : elle en vit 807 chandelles et renonça au saut.