Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard.
"804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
mercredi 17 octobre 2012
Euh…
– C’est dingue ! Faut qu’te raconte : une histoire
de tryptique, de texte coupé en trois, ça m’rend folle ! Merde, le
téléphone, j’reviens…
– C’était Paul. Qu’est ce que j’disais ? Ah oui !
Les huit sans sept ! Tu veux du café ?
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