Je suis le confesseur du roi Philippe

 

Regardez-moi.

Je suis Frère Hortensio Félix Paravicino confesseur du roi Philippe d’Espagne.  J’ai à peine 30 ans et je suis beau.

Je porte moustache et fin collier

mes grands yeux noirs sont surmontés d’épais sourcils

mes lèvres fermes sont bien  rouges et si je ne souris pas avec plus d’éclat

 si je ne réponds pas plus chaleureusement à la confiance

que le roi m’a toujours témoignée

c’est à cause de la réserve à laquelle m’oblige  ma très haute fonction.

Vous remarquerez que mon visage

s’inscrit harmonieusement dans la corolle blanche de ma capuche.

Vous n’avez pas oublié quelle importance j’accorde à cette pièce

de mon vêtement : plus par coquetterie

que parce que j’aurais conçu le noir dessein  de m’y cacher. 

Chez moi tout est clair. Mes traits sont fins et droits

mon nez bien marqué que prolonge l’arc épais de mes sourcils.

Et si mon oreille est un peu grande elle sait apprécier les chants d’église

 et garde bien au chaud tous les secrets de la confession.

Observez à présent mes mains.

Des mains de femme dont la droite s’extrait du chiffonnement pâle

de la manche comme un col de cygne : je suis si délicat. De l’autre

je tiens mes deux livres le petit sur le grand  

mon majeur glissé dedans. Est-ce pour marquer la page 

ou parce que j’aurais été surpris dans ma lecture par mon portraitiste ?

Croyez plutôt à une élégance naturelle et considérez à présent

ce double pli croisé que dessine la chute de  l’étoffe entre le bas de mon ventre

 et le haut de mes cuisses. Regardez comme la pointe du grand livre

 vient solliciter ce dont on aimerait me  croire dépourvu.

Je ne suis pas privé de sexe.

Je refuse simplement de me laisser détourner de ma mission.

Je suis le confesseur du roi Philippe et chaque jour

j’observe  les grands de ce monde.

Je sais tout le parti que les hommes peuvent tirer

 de leur ventre. On consolide des royaumes

avec ça on en crée de nouveaux au-delà des mers.

Cependant croyez-moi. Mieux vaut que leurs 10 millilitres

d’éjaculat quotidien

aillent se loger dans les plis de leurs chausses

plutôt qu’entre les cuisses de nos reines

où se pressent déjà 807 petits bâtards.

Afrique Adieu !

 

 

                   Sur la terre fuligineuse, nous aperçûmes la carcasse famélique d’un rhinocéros d’Afrique qui regardait le corps squelettique d’un enfant ;

               avec le cœur sec et une boule au ventre, nous nous mîmes à table : la famine sévissait, depuis 807 jours.

                    Dans la corne d’Afrique.

si tu me regardes dans le rétroviseur,

                     

                        Elle entre dans le taxi… plus le temps d’attendre le bus… de toute façon le bus, il ne passera plus… dans ce trou paumé, le passage des bus… ou alors il ne faut pas être en retard, mais qu’est-ce qu’elle y peut, elle, de ce retard, c’est ce train aussi… la neige, les intempéries, des voyous sur la voie… qui sait, elle ne sait pas, elle ne sait plus ce qui l’a retardée ce jour-là, c’était en décembre, il y a des années, il y a quatre années, quatre années et demie, c’était en décembre et elle ne sait plus ce qui a ralenti le train ce jour-là… la neige, les intempéries, un problème technique… mais attendre le bus, le 807 (418 à l’époque : tout change, même le numéro des bus), l’attendre plus longtemps… elle a appelé un taxi, deux minutes plus tard elle est entrée dans le taxi, dans le taxi au volant il y avait un homme, comme souvent, ce sont souvent les hommes, ça ce sont des métiers d’hommes, il y a des femmes parfois dans les taxis, des femmes dans les bus, des femmes dans les trains… aux commandes si vous voulez… mais là aux commandes, c’était un homme, comme souvent, c’était un homme dans le rétroviseur, et elle, essoufflée, échevelée, elle voit l’homme dans le rétroviseur, elle rouge encore d’avoir couru pour attraper le bus… mais peine perdue, dans cette contrée, les bus… alors rouge d’avoir trop couru, rouge de ce retard qui lui fait honte… premier rendez-vous, rendez-vous de travail, on n’arrive pas en retard à un premier rendez-vous de travail, même loin de chez soi, on est à l’heure, important le travail, précieux, garder sa place, gagner en crédibilité, et là, avec ce train immobilisé en pleine voie parce que des incapables… alors rouge de fureur et de honte, elle monte dans le taxi, elle donne l’adresse, elle dit « Vite, je suis en retard » aux lunettes noires dans le rétroviseur… et de là, de là où elle est, sur la banquette arrière, elle voit une épaule droite, un quart de visage, la joue piquée d’une barbe naissante, et cette nuque mate… et dans le rétroviseur, elle devine, dans le rétroviseur, sous les lunettes noires, elle devine le regard noir et les cils noirs, elle revient à la nuque, l’épaule, la joue piquée de barbe, la barbe des hommes, la sienne de barbe, je la connais, pense-t-elle, je le connais, lui, je le connais celui-là, pense-t-elle, c’est lui, c’est impossible que ce soit lui, de dos, dans ce taxi, des années plus tard, vingt ans après dans ce taxi, dans ce trou paumé où j’ai grandi, où je reviens pour le travail… se peut-il que la bouche qui parle dans ce taxi soit de lui, la bouche qui dit Madame à la furie, qui dit Madame à la rougeaude échevelée, à celle qui crie « Roulez ! », elle la folle… lui si gentil, qui loin de l’accabler pour son manque d’amabilité –  « Mais calmez-vous, je n’y suis pour rien, moi, si votre train… » – loin de cela lui dit « Rassurez-vous, Madame », et qu’ils seront bientôt arrivés, vingt ans plus tard il dit Madame, à elle qui vingt ans plus tôt, collégienne en chaussettes ou presque, vingt ans plus tôt le regardait comme une adolescente, lui, ce garçon, qui la regardait en retour, dans la cour, les couloirs du lycée, entre deux classes, sans jamais s’approcher, sans jamais s’approcher, c’est ça le pire, les regards échangés d’un bout à l’autre du lycée sans jamais s’approcher, et là dans le taxi, si près il ne la voit pas, elle, dans son dos, qui ne voit que lui, il ne sait pas qu’elle est là, si près dans l’habitacle, et elle le lui dit après quelques kilomètres, avant la fin du voyage, elle le lui dit, qu’elle est là, elle lui dit c’est moi, tu enfin vous ne me reconnaissez pas, tu ne me reconnais peut-être pas, il faut dire que le temps… que le passage du temps… 

               mais c’est moi, si tu me regardes dans le rétroviseur, que tu quittes la route un instant, tu verras que c’est moi, si je dis mon nom peut-être que tu comprendras, et elle dit son nom alors il regarde un peu mieux, il dit mais oui, il dit bien sûr, n’en revient pas de qui il voit, il dit qu’il n’a pas l’habitude de regarder les femmes dans son taxi… pourtant, les lunettes noires… il dit que de la voir, que de la regarder, que de la savoir là dans son dos depuis le début de la course, il dit que c’est fou, il dit qu’il est content, de la revoir, de la voir là, il dit mais oui, il dit bien sûr, bien sûr que je me souviens, tu rigoles, il sourit, il dit qu’il est content, qu’on est bientôt arrivé, il s’arrête au bord du trottoir, il ne veut pas la faire payer, surtout pas, il tourne la tête pour la première fois, elle voudrait voir les yeux sous les lunettes, elle dit qu’elle doit y aller, ils restent un temps comme ça, un temps très court, elle dit j’y vais, il dit j’ai ton numéro, tu as appelé pour me trouver, trouver un taxi je veux dire, ton numéro est là, enregistré, et il montre son téléphone de service, elle dit d’accord, elle dit merci encore, elle descend précipitamment, c’est qu’on l’attend, là, dans le grand hall, elle franchit la porte, elle n’est pas en retard au rendez-vous, elle n’entend pas la voiture démarrer, elle ne se retourne pas, trop de peur, trop pressée, premier rendez-vous de travail, c’est important, elle n’est pas en retard, il a son numéro, elle n’est pas en retard, elle répond au bonjour cordial de l’assemblée dans le hall, elle serre quelques mains, bonjour, elle n’est pas en retard, il a son numéro, elle sent vibrer une chose contre son cœur, dans sa poche un premier message apparaît sur l’écran miniature.

Love story.

                         

                         Il lève les yeux. L'ovale de son visage flotte au dessus. Sa peau est aussi pale que dans son souvenir, ses lèvres aussi  charnues. Il reconnaît  ses yeux brillants, la texture de ses paupières, le rose de ses pommettes. Il se sent aspiré par cette vision. Comme si ce visage était le seul lieu ou il se retrouve, tout masque tombé. Comme si ce visage est son seul repère sur terre. Son unique maison. Quelque chose de doux et tiède coule dans ses veines. C'est plus rassurant et plus révélateur de la regarder que de se voir dans la glace. 

                        L'identité du garçon dépend d'un clignement des cils de la fille. En elle, il se reconnaît intimement. Il sait pourquoi il vit. Pour elle. Il se rapproche un peu des pupilles violettes qui le fixent. Elle ne détourne pas le regard. On entend dire des fois que les yeux sont le miroir de l'âme mais a-t-on déjà dit qu'à travers eux pouvaient s'unir deux âmes nues, libérées du social, des habitudes grises et des conventions ? Elle le comprend parfaitement en une seconde, il en est certain. La contempler c'est se lier sans souffrance au delà du temps qui passe. Il en transpire. Elle se rapproche de 807 millimètres et ses lèvres s'animent. Les mots qu'elle lance dans l'espace se mixent à une texture sonore apaisante. La tendresse de sa voix fait vibrer ses oreilles. Il l'écouterait débiter ses banalités à l'infini. Son timbre légèrement rauque se mélange à un grain de voix capiteux. Caractéristique. Captivant.  

                       Il sourit. 

Elle demande :

- Qu'est ce que j'ai dit ?  

- Je ne sais pas, j'écoutais plus le son de ta voix que le sens, tu peux répéter ? 

- Ca prouve que je t'intéresse, elle lâche en faisant la grimace.

- Mais si, mais bien au contraire.

manifeste pour la prochaine saison

Quid d'un projet de streetart écrivant 807 dans la ville ? 


Tag, affiche, mosaïque, avec QR code. Aussi performance, flashmob, va savoir.


Le nombre inscrit dans le corps de la ville, le dénombrement limite exprimé politiquement, le sens donné enfin à des pierres trop lisses. 807 j'écris ton nom.

retour de colloque

               807 mots inconnus pour décrire l'indescriptible et dévoiler l'indévoilable ! L'inconnaissable ! Autant de phrases qui opacifient la clarté et voilent le sens poétique ! Autant d'instants manqués qui échappent à la compréhension sensible ! Autant en emporte le vent des phrases mortes et qui achèvent le rêve !

              Autant d'émotions privées de révélations ! Autant de paroles qui avortent le silence ! Autant de réflexions reflétant le néant de la pensée quand l'écriture cherche l'épaisseur du secret qu'elle explore ! Autant d'aventure intérieure cristallisée ainsi froidement : cryogénisée ! Autant d'apparences trompées !


             Autant d'essais d'autopsier le cadavre encore frais de l'écrivain charmeur et rêveur ! Autant de brutalité face à la douceur révélée du littérateur féroce ! Autant de tentatives intellectuelles pour répondre à l'immensité de la prose de l'écrivain-chercheur ! Autant de bonne fois pourtant !

Ploc ploc

        J’étais  tranquillement couché dans mon lit, et je crois bien que je dormais,  quand la première goutte est tombée sur le bout de mon nez.

           Instinctivement j’ai levé les yeux au ciel. La fuite ne pouvait provenir que de là-haut. Selon toute probabilité une tuile avait été déplacée (par le vent, ou par la grêle, ou par un pigeon, ou par un chat, ou par un curieux,  ou par un voleur, comme elle pouvait avoir été brisée (par le vent, ou par la grêle, ou par un pigeon, ou par un chat, ou par un curieux, ou par un voleur.  Qu’est-ce qu’il valait mieux, me demandai-je,  être  surpris par un curieux ou volé par un voleur ?)

           J’en étais là lorsque, lassé de recueillir sur le nez la soixantaine de gouttes qui avaient suivi, je décidai d’appeler les pompiers. Appeler les pompiers pour un problème de fuite d’eau ne m’a jamais paru très sérieux. J’hésitai encore. Puis je composai le 806. Après une attente de près de 300 secondes (ponctuées d’autant de ploc ploc inopportuns), un pauvre bougre posté à l’autre bout du monde et affligé d’un accent à couler une bielle me le rendant tout à fait incompréhensible,  m’orienta vers le numéro suivant, c'est-à-dire le 807. Devinez alors ce qui se passa.  L’eau s’arrêta de goutter, et pour cause (même si j’ai mis un certain temps à en comprendre la cause), le 807 ne correspondait à aucun service, le 807 se perdait dans le vide,  comme l’eau dans le désert, dont j’eus la faiblesse de penser que celle qui s’était permis de suivre la pente de mon nez  avait choisi de s’inspirer,  car mes malheurs cessèrent à la seconde même, me faisant croire au miracle. Ou alors c’est qu’il s’était arrêté de pleuvoir. Mais d’après la météo il ne fallait pas trop y compter.

Fischer et FIS.

                  Un Fischart (surnommé Mentzer.) Douze Fischer (dont un Johann, un Johann Kaspar Ferdinand, un Johann Michaël, un Kuno, un Emil Hermann, un Franz, un Hanz, un Ernst Otto,  un Joschka, tous allemands, sauf Edwin (suisse), ainsi qu’Edmond H. et Robert James, dit Bobby, le fameux joueur d’échecs, tous deux américains.) Un, un seul, unique et irremplaçable Fischer-Dieskau (Dietrich). Deux  Fischer Von Erlach, un Johann Bernhard et un Joseph Emmanuel, fils du précédent, tous deux autrichiens.

                 Un Fischer John Arbuthnot devenu baron Fisher of Kilverstone (chacun aura reconnu un brillant sujet de Sa Majesté britannique.)

                 Enfin (et fuck pour l’ordre alphabétique) un incertain Fischer Jean, dit saint Jean (sans aucune date de naissance ni de mort, un vrai saint),  qui doit être là pour contrebalancer les effets délétères d’un certain F I S (de rien) figurant tout en haut de la page 807 de mon Robert encyclopédique des noms propres daté de 2008,  avec les portraits en médaillons de notre vieil abbé Pierre et de la (presque) débutante et (déjà) triomphante Angela Merkel sur la couverture. 

Lèvres - Relève - Élève.

                    Il y a des phrases, certaines phrases, prononcées si bas, si proches, qu'il est possible, sur l'air même qui les transporte, de les lire avant de les entendre, un peu comme on lirait sur les lèvres ; et plus proche encore : le silence à lire.

                    À propos d'un ministre, à côté de moi au bar, on conclut : "Plus c'est gros, plus ça passe." — "Eh non, tu vois, pas toujours." — "Les mecs, faut qu'ils montent le niveau, là". (Je n'entendrais pas le niveau de quoi il faut élever : celui du mensonge ou de la vérité ?) 

                     Cornaline, qui a largement passé les 807 jours et a trois ans cette semaine, l'a dit en rentrant de chez la nounou : "j'ai fait un site internet en travail d'école".

Camps de travail.

                  Ce qu’il y a de rassurant avec les chiffres c’est qu’ils arrivent toujours l’un derrière l’autre, et toujours dans le bon ordre. Comme pour les fourmis. Ou pour les moutons quand on s’amuse à les compter avant de s’endormir. Personnellement je préfère les fourmis. Moins faciles à dénombrer mais tellement plus intéressantes à observer.

               Ce ne sont pas les membres de la colonie domiciliée au fond de mon jardin qui me donneront tort. Résoudre les problèmes de surpopulation, et par voie de conséquence ceux de l’organisation du travail,  telle est la double tâche (exaltante) à laquelle j’ai décidé  de me consacrer à partir de ce matin. Un système de pailles enduites de confiture à la fraise et coupées en deux dans le sens de la longueur  me permettra de convoyer les ouvrières afin de les répartir par paquets de  1000 dans chacun de mes 10  camps de travail. 

                      Et ça marche. Ça marche même du tonnerre. 700 … 800 … 805, 806, 807. J’en suis à la huit cent septième quand  je me mélange bêtement les pinceaux. 806 ou 807 ? 807 ou 808 ? De rage, j’administre un violent coup de pied dans la fourmilière. C’est la débandade. Que n’ai-je eu l’idée d’inscrire sur l’abdomen de chacune le chiffre correspondant à son numéro d’entrée ! On n’en serait pas là.

807 fois Bourrik.

                     Robert A. Bourrik, aurait enregistré en français. C'était la rumeur au début des années 2000. Il aurait écrit, chanté, et même enregistré en français, mais tout aurait été détruit, selon une autre rumeur, après avoir été pillé par des artistes français dans les années 80. Thibault Paltan et John Long estiment aujourd'hui à 807 le nombre de bandes disparues et sur celles-ci, combien de chansons connaissons-nous, fredonnons-nous, sans soupçonner qu'elles viennent en réalité de notre star américaine ? Et parmi ces chansons, combien ont-elles été pastichées, parodiées, déformées, peut-être ruinées par nos artistes locaux ? Le saurons-nous jamais ?


                    Toutefois, tout bon journaliste parvient toujours à ses fins même sans moyens et à force de suivre ces rumeurs et ces ragots, ces bruits et ces non-dits, nous avons retrouvé, au prix d'une enquête mondiale sans confort ni économie, mais pleine de récompenses : des fragments manuscrits sur des nappes de restaurant qu'un serveur fan avait gardé ; une partition-graffiti dans des toilettes dont les notes ont été mémorisés par un agent d'entretien mélomane ; un air murmuré par Robert A. Bourrik lui-même entendu par un passant admirateur jurant l'avoir reconnu sur la cinquième avenue et qui nous l'a, par l'intermédiaire de ses petits-enfants, retranscrit. Parmi tout cela, nous pouvons produire, en exclusivité, ces paroles, qui montrent le grand et fin connaisseur de cuisine qu'était Bourrik, mais aussi nous donnent une trace de sa biographie inconnue, qui permettra, un jour peut-être, de retrouver ses origines européennes…


                    Fourme d’Ambert
Belle-des-Champs
Parmesan
Rocamadour
Chaource Cheddar
C’est le lait, le lait
Qui vous prépare
Et nous accapare
*
Moi les relents de l’enfance
En France
Fragrances
Manque d’Abondance
Par les différences que j’ai
Rouillée......Tâchetée
Herbes mélangées
Ruminant petit enfant
Pas comme vous
Je connais la digestion
De broutage et rumination
*
Comme laissée tout’ seul’ en cave
Fromage ... pas grave
Un peu affinée
Le pain je l’voyais passer
Meuhé ... Meuhé
Je l’voyais passer
Ruminant petit enfant
Pas comme vous
Je connais la digestion
De broutage et rumination
*
Gorgonzola
Rochebaron
Beaufort
Boule des Moines
Toutes seules
Tout l’temps
C’est le lait, le lait
Qui vous prépare
Et nous accapare
Meuh Meuh...
*
Laron d’Orsou
Philadelphia
Mont d’Or
Et le Maroille
Tout’ seule
Tout l’temps
C’est le lait, le lait
Qui vous prépare
Et nous accapare
Meuh Meu-euh...

Et Dieu créa la femme.

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                     Et Dieu créa la femme ! On peut comprendre qu’il en ait eu marre de reluquer les corps bodybuildés des « Adams », blancs comme des cachets, qui se faisaient bronzer sur la plage de l’Éden ; de les regarder exhiber leurs muscles bandés sous un marcel, en feuille de figuier, avec un slip de bain, moule bijoux, en bananier. Triste vision du paradis. Et Dieu créa la femme.

   

                     Le créateur dut inventer la grâce pour chasser de sa vue ces 807 bipèdes goguenards qui roulaient des mécaniques en sifflotant des airs de « Formule Un » — car, en ces temps du début des temps, les mâles aimaient à jouer les pilotes de courses en imitant, avec leur bouche pleine de pâte à mâcher, le bruit des moteurs des voitures usant la gomme de leurs pneus sur les circuits ensoleillés de la planète. Et Dieu créa la femme ! Il créa l’intelligence et la poésie, comme la vague qui eût fait tomber les châteaux de sable des hommes rivalisant d’arrogance avec leur seau, leur pelle et leur râteau. Et Dieu créa la femme. 

                        Il faut dire que les hommes musculeux à forte poitrine, ce n’était pas du plus bel effet esthétique ; d’ailleurs, toutes les tentatives du Père relatives à la maternité du mâle avortèrent. Les hommes voulaient bien accepter que leur ventre gonflât, sous la pression de la bière et des nourritures terrestres caloriques ingurgitées devant les matchs de ballon rond ou ovale, mais ne supportaient pas que la vie occupât tout leur corps. Et Dieu créa la femme !

micro-évènement bruxellois

               Je regarde sur ma droite des tableaux à l'intérieur d’une galerie d’art en me demandant si ça vaut le coup d'y rentrer, il y a un grand visage féminin, l'air effrayé peint en 807 nuances de vert. Devant  un bus jaune est arrêté au milieu de la rue qu'il bloque. 


               Sur mon trottoir, celui de droite, un grand homme aux cheveux gris apostrophe crie : » ton fils a faillit se faire écraser, c'est sérieux. » Il fait un geste énervé. Il me semble qu'il s’adresse à l’homme qui est devant, cheveux courts, jean, veste. Celui ci vire vers moi en sortant un trousseau de clé de sa poche et verrouille la porte de la galerie aux grands tableaux pop dont je léchais la vitrine, celui qui me dépasse pour monter dans une jeep rouge qui démarre. Pourquoi ne rejoint-il pas son fils ? Et cet enfant, il a quel âge ? Le bus n'a pas bougé, je ne vois toujours rien...


              L'homme aux cheveux gris est remonté sur le trottoir puis il traverse devant le bus, il disparaît derrière. Mais que s'est-il réellement passé, à qui parlait-il ? Etait-ce à son fils ? En heurtant mes semelles sur les pavés disjoints qui forment tous les trottoirs de Bruxelles, je dépasse le bus sur la droite sans rien voir. Il démarre lui aussi mais je ne me retourne pas. 

Le printemps des poules.

Les poules pondent et pondent et pondent. Ça frise l’obsession.

 Mais qu’est-ce qu’on sait des poules, à part qu’on mange leurs œufs et qu’elles  parlent dans une langue totalement étrangère ? 

 Au printemps, parfois, tout cesse. Elles font la grève du ventre, tirent le rideau de fer, et s’en vont courir au long des chemins de halage. Ne vous étonnez pas si vous les croisez en groupes aux abords des écluses, reluquant les péniches et crachant dans les cargaisons de sable.

- Saloperies de poules ! s’exclame le marinier. Préparez-vous pour un Cotcot requiem, si je vous attrape.

 - Eh, on est 807, ça va pas être facile, hein, crie la plus grande !!  Fais chauffer les orgues de ta cathédrale !

N’empêche, hier, une poule est morte. Aujourd’hui, une autre.

les aiguilles des minutes écrasées

Dans la rue grise à l’arrêt stoppé, le bus, 

il a faillit être fatal à l'enfant.

Oui, c'est très sérieux quand on est écrasé !

Mais où est donc passé le père de l’enfant,

inconscient de cette rue où roulent les bus ?

Moi en marchant je n'ai vu aucun enfant,

sur les trottoirs des ordures écrasées.

Il réussi à bloquer la rue, ce bus.

Le poids du temps crée un effet écrasé, 

que l’on ne sent pas quand on est un enfant.

Dans la ville 807 fourmis écrasées

étourdies, à la merci du moindre bus,

grouillantes et affolées comme des enfants,

qui ne veulent surtout pas rater leur bus.

Tournent les aiguilles des minutes écrasées.

Exercice du Pouvoir

–        Je dois tous les libérer, ouvrir leurs 807 cages ! C’est de ma responsabilité !

–        Ce sont des espèces protégées ?

–        Enfin, je ne crois pas sinon elles seraient en liberté surveillée !

–        Elles le sont.

–        Je ne suis pas au courant. Je prends l'engagement de scier les barreaux de leur prison !

–        Inutile.

–        Certainement pas ! De toutes les façons, j’ai toute autorité pour conduire cette opération.

–        N’importe quoi !

–        Comment ça ? Que voulez-vous dire par là ?

–        Elles sont déjà ouvertes.

–        Qui ?

–    Attendez un peu ! Vous sous-entendez qu’elles ont toujours été ouvertes. Ce n’est pas possible ! Je le saurais si…

–        Inutile.

–        Pourquoi dites-vous ça ? Est-ce que vous me prenez pour un idiot ?

–        Pas exactement.

–        Que signifie ce « pas exactement » ?

–        Un con plutôt.

–        Mais je ne vous permets pas ! Je suis votre Président !

–        Plus pour longtemps.

–        Alors que j’étais prêt à libérer les « cons » de leurs chaînes et de leur cage.

–        C’est trop tard !

–        Pardon ?

–        Alors, qu’est-ce que je fais, maintenant ?

–        Vous entrez dans une cage.

–        Laquelle ?

–        Vous avez le choix.

–        Et quand vais-je en sortir ?

–        Quand un autre « con » voudra vous libérer.

–        J’attendrai mon tour ! Peut-être aurais-je le temps de réfléchir à l’exercice du Pouvoir ?

–        Qui sait ?

L'oeil et la voix

                Des yeux bleu acier fixent le téléspectateur. Un crochet direct au regard, qui vous harponne la pupille et ne la lâche pas. La soupe aux pois cassés s’attache au fond de la casserole, personne n’est capable de se lever pour aller touiller ou couper le gaz. C'est comme si ses yeux à elle avait réellement pêché les nôtres, personne ne bouge tant qu'elle ne remonte pas les lignes. On est là, à se demander, on fera quoi, nous, si l'écran s'éteint et qu'elle n'est plus là à nous donner la vie de son pur regard? Certains disent qu'une telle relation c'est de la dépendance, un aimable 1984, même plus besoin de nous surveiller, nous nous offrons tout seuls. D'autres disent que ça s'appelle Amour. Et d'autres, encore, ont décidé de ne plus jamais allumer leur télé. 

 

                 Essayez d'escalader un visage. Son visage à elle. Ce n'est pas une tâche facile, malgré la rectitude de l'écran, qui n'est qu'un écran, justement. Vous y pénétrez en vous mettant dans la peau d'un lilliputien. Au moment de grimper sur la face de cette femme absolument humaine, vous en examinez les prises, en recensez les recoins, les surplombs. Vous cherchez à deviner tous les accès, toutes les voies possibles. C'est au plus près des choses que l'on peut défaire les sortilèges.

Vous partez des promontoires qu'offrent ses deux pommettes à l'air orgueilleux. De là, vous avez un point de vue assez unique, panoramique. Sur le côté, en perspective fuyante et proche d'un jardin à la française dans ses entrelacs, une oreille. De l'autre côté, à proximité de l'autre pommette, l'autre oreille tout aussi décontenancée que vous. Prudemment vous faites le tour de l'oeil. Clairement une zone à risques. Discrètement vous enjambez les ridules, là-même où la paupière vient mourir. Remonter l'arcade sourcilière vous demande un réel effort. Depuis ce bord caverneux bordé de minces poils couchés et domestiqués, vous admirez une paupière lourde et sensuelle comme une tenture orientale. Et, au sommet de l'arc, vous retenez votre souffle: la vue sur toute la face de la femme s'offre à vous depuis le point le plus élevé. Vers le ciel, un front grand, légèrement bombé, un désert de peau serrée, mariée à l'os, qui s'étend jusqu'aux confins du visage où le cheveu se décide enfin à pousser en mèches touffues. Et le crâne, derrière, grosse boîte couverte d'une chevelure drue et régulièrement plantée. À la densité de l'air, vous devinez qu'une tempête se prépare sous ce crâne. Perdu dans vos pensées à propos de ses pensées à elle, vous en oubliez presque où vous êtes. Enfin vous réussissez à vous arracher à la contemplation de ces grands espaces pour partir en direction de là où ça parle. C'est le but de l'expédition. Au milieu, vous suivez la route principale, l'arête du nez, deux versants à pic, ailes palpitantes. Il est banal son nez, plutôt petit. Pas l'air d'être passé par le scalpel. Cloison légèrement déviée, qui vous déséquilibre un peu quand il renifle, tout desséché qu'il est par le microclimat de l'air conditionné. Puis, vous attaquez la dernière étape. Sous le nez, vous glissez au long du philtrum et vous voilà face à une lèvre semblable à une douce barrière de fin corail rose, vous l'enjambez. C'est le moment que choisit la bouche, presque anachronique dans ses lèvres minces, pour s'entrouvrir en grand, les dents, là, comme une barre d'émail étincelant, se séparent et la femme gobe, puis déglutit une grosse, longue goulée d’air, pour une plongée en apnée télévisée. In extremis, vous vous agrippez à une commissure et plongez à l'aveugle. Quand vous ouvrez les yeux, vous êtes blotti au creux du menton. Elle ne vous aura pas avalé tout cru. Ni recraché. Tout près, vous entendez son gosier tapissé d'air faire le travail, fabriquer des sons, des mots, des phrases. Du sens. Maintenant vous pouvez vous endormir placidement dans les proximités de cette bouche à l'alchimie soyeuse. 

              La bouche parle. Elle parle, du monde, et des affaires du monde. Vous avez repris votre place dans le canapé, au sein de la communauté des téléspectateurs. Elle nous parle. Puis, comme tous les soirs, elle dit "Merci de votre attention, j'espère que vous serez là, demain, à la même heure. Bonne soirée." Ses yeux, deux flaques bleues de 807 pixels chacun, environ. Quand je vous disais qu'elle savait s'y prendre avec nous…

la valeur du nombre 807 avec les 8000 premières décimales

John Mitsakis, récent Medaillé Fields, était absolument intrigué par singularité numérique : la séquence des trois chiffres « 807 » dispose d’une notoriété littéraire particulière qui dépasse singulièrement sa notoriété mathématique. De nombreuses études par le passé avaient tourné autour du pot sans arriver à en produire une explication non transcendante. C’est pourquoi il était temps, par une étude définitive et géniale, de trancher dans le vif du sujet, et d’étudier les corrélations magiques ou non qui existaient entre le nombre pi et le nombre 807. La vérification ne demandait qu’un petit calcul auquel il s’attela pendant sa pause déjeuner. 

Son téléphone lui fournit en quelques secondes la valeur du nombre avec les 8000 premières décimales : 3.141592653589793238462643383279502884197169399375105820974944592307816406286208998628034825342117067982148086513282306647093844609550582231725359408128481117450284102701938521105559644622948954930381964428810975665933446128475648233786783165271201909145648566923460348610454326648213393607260249141273724587006606315588174881520920962829254091715364367892590360011330530548820466521384146951941511609433057270365759591953092186117381932611793105118548074462379962749567351885752724891227938183011949129833673362440656643086021394946395224737190702179860943702770539217176293176752384674818467669405132000568127145263560827785771342757789609173637178721468440901224953430146549585371050792279689258923542019956112129021960864034418159813629774771309960518707211349999998372978049951059731732816096318595024459455346908302642522308253344685035261931188171010003137838752886587533208381420617177669147303598253490428755468731159562863882353787593751957781857780532171226806613001927876611195909216420198938095257201065485863278865936153381827968230301952035301852968995773622599413891249721775283479131515574857242454150695950829533116861727855889075098381754637464939319255060400927701671139009848824012858361603563707660104710181942955596198946767837449448255379774726847104047534646208046684259069491293313677028989152104752162056966024058038150193511253382430035587640247496473263914199272604269922796782354781636009341721641219924586315030286182974555706749838505494588586926995690927210797509302955321165344987202755960236480665499119881834797753566369807426542527862551818417574672890977772793800081647060016145249192173217214772350141441973568548161361157352552133475741849468438523323907394143334547762416862518983569485562099219222184272550254256887671790494601653466804988627232791786085784383827967976681454100953883786360950680064225125205117392984896084128488626945604241965285022210661186306744278622039194945047123713786960956364371917287467764657573962413890865832645995813390478027590099465764078951269468398352595709825822620522489407726719478268482601476990902640136394437455305068203496252451749399651431429809190659250937221696461515709858387410597885959772975498930161753928468138268683868942774155991855925245953959431049972524680845987273644695848653836736222626099124608051243884390451244136549762780797715691435997700129616089441694868555848406353422072225828488648158456028506016842739452267467678895252138522549954666727823986456596116354886230577456498035593634568174324112515076069479451096596094025228879710893145669136867228748940560101503308617928680920874760917824938589009714909675985261365549781893129784821682998948722658804857564014270477555132379641451523746234364542858444795265867821051141354735739523113427166102135969536231442952484937187110145765403590279934403742007310578539062198387447808478489683321445713868751943506430218453191048481005370614680674919278191197939952061419663428754440643745123718192179998391015919561814675142691239748940907186494231961567945208095146550225231603881930142093762137855956638937787083039069792077346722182562599661501421503068038447734549202605414665925201497442850732518666002132434088190710486331734649651453905796268561005508106658796998163574736384052571459102897064140110971206280439039759515677157700420337869936007230558763176359421873125147120532928191826186125867321579198414848829164470609575270695722091756711672291098169091528017350671274858322287183520935396572512108357915136988209144421006751033467110314126711136990865851639831501970165151168517143765761835155650884909989859982387345528331635507647918535893226185489632132933089857064204675259070915481416549859461637180270981994309924488957571282890592323326097299712084433573265489382391193259746366730583604142813883032038249037589852437441702913276561809377344403070746921120191302033038019762110110044929321516084244485963766983895228684783123552658213144957685726243344189303968642624341077322697802807318915441101044682325271620105265227211166039666557309254711055785376346682065310989652691862056476931257058635662018558100729360659876486117910453348850346113657686753249441668039626579787718556084552965412665408530614344431858676975145661406800700237877659134401712749470420562230538994561314071127000407854733269939081454664645880797270826683063432858785698305235808933065757406795457163775254202114955761581400250126228594130216471550979259230990796547376125517656751357517829666454779174501129961489030463994713296210734043751895735961458901938971311179042978285647503203198691514028708085990480109412147221317947647772622414254854540332157185306142288137585043063321751829798662237172159160771669254748738986654949450114654062843366393790039769265672146385306736096571209180763832716641627488880078692560290228472104031721186082041900042296617119637792133757511495950156604963186294726547364252308177036751590673502350728354056704038674351362222477158915049530984448933309634087807693259939780541934144737744184263129860809988868741326047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John en conclut que la séquence 807 apparaît 8 fois sur les 8000 premières décimales, soit exactement un pour mille, comme le prévoyait un calcul élémentaire de statistique. Le succès littéraire de la séquence magique était vraiment inexplicable.

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