Il l'attire à lui. Elle porte une longue robe fermée par les plus petits boutons de nacre qu'il ait jamais vus. Elle sera sa plus belle conquête.

Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard. "804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
... qu'il mettra à sa boutonnière !
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