Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard.
"804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
mardi 10 février 2009
38 – Ba mươi tám
Tu peux en confiance m’offrir de la neige, écrivait Paul Celan. Dans la marge blanche du livre, je vois 807 hussards salir la poudreuse qui se croyait en vacances. Je resterai poète ou bandit d’honneur. Parole !