Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard.
"804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
samedi 21 février 2009
60 – Sextio
À mon 807e prix littéraire, je ressentis comme une légère gêne au niveau de l'épigastre et chuchotai au garçon que je prendrais un peu de Perrier à la place du discours.