Furtivement elle le regarde avant de fixer le paravent. On n'a pas idée d'avoir aussi peu de lumière dans les yeux. Elle aimerait se convaincre que ce doit être ses yeux qui s'éteignent quand ils dînent au resto chinois. Par instant mais c'était rare, des étincelles avaient visité des recoins de ses pupilles avant de zigzaguer ailleurs. C'était loin quand qu'ils étaient sur des ondes voisines, des traces parallèles, leurs désirs éberlués flottant passagèrement emmêlés... Dilatements silencieux de ces moments avant que les mots retombent, des lamelles de porc qui ratent le wok. Ces paroles exsangues qui finissent aplaties et qu'il piétine sans faire gaffe. Elle avait eu 807 envies simples, comme déambuler à Macao, désormais ne sait même plus ce qu'elle fait là.
De l'autre coté du paravent, le cuisinier essuie ses mains sur son tablier, recale la cible jaune sur le mur, recule de quelques pas et saisit une fléchette qu'il cale précisément entre les doigts. Il écarte un peu les pieds, inspire. Son attention se concentre jusqu'à devenir le tremplin invisible où se propulsera la fléchette.
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