Rapporte

Mou du genou, tu te traînes derrière une laisse, même la journée d'une betterave est plus animée que la tienne. Ton chien pète la forme, ses yeux attentifs, surpris et pétillants te fixent. Tu le détaches, palpes tes poches et en sors un 807 que tu balances l'autre côté de l'esplanade – allez Sultan, va chercher ! À la vitesse de l'éclair, il détale. Tu te tasses mollement sur un banc.


Une silhouette courte sur patte cavale sur toi, Sultan rapplique déjà. Chou blanc et langue pendante, il jappe d'un ton interrogatif. Dépité, tu regardes dans ta besace, plus rien pour le distraire. Il est passé où, ce chiffre ? T’es tombé sur un os.