Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard.
"804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
mardi 14 juin 2011
Nouille céleste
Hélas ! On n'a pas cassé le moule. Il y en a 807 à vendre au bord des routes de ces nymphes aiguës aux jupons introussables.
Introussables? Elles devraient bien se vendre dans les Sofitel.
RépondreSupprimerIntroussable n'est pas français !
RépondreSupprimerVous me donnez une idée pour un prochain 807, Hélène ! Si j'osais !
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