Les 807 coups de Jarnac.

              Dans le murmure assourdissant et permanent, il y a tout à entendre, découvrir, oublier. Il avance dans le tunnel en se répétant ça comme un mantra, la sueur qui dégouline jusque dans ses oreilles assourdit même le son de ses Dock. Le filet d'abeilles dans le coeur, bourdonnement incessant, il marche, prend la dérive, en équilibre sur une tranche de bitume, s'engage sur l'autoroute.


              Elle sort de sa douche et tend la main pour attraper un peignoir où un dragon crachote quelques flammes. Il lui a offert l'année passée pour la récompenser de ses bons services. C'est vrai qu'après l'avoir exfiltré de Kirghizie, ils avaient fait la vie. Les 807 coups, de Trafalgar, de Jarnac, quant aux après-coups, ils étaient clairement plus difficiles à négocier.

               La route disparaît aussitôt dévorée par le blanc des phares, les coups sourds qui venaient du coffre se sont tus, il cherche une radio écoutable en se rappelant la fille retrouvée à Jarnac. L'aventure, c'est l'aventure se dit-il et rester lui aurait coûté plus que tous les départs envisageables. Résister au passage du temps, ça passe par la voie de dégagement qui n'ouvre sur rien, la courbe de la glissière de sécurité, le tunnel impalpable dans lequel il accélère encore.




fin de la saison 4

la saison 5 débute le 18 septembre, une nouvelle saison de tétralogies

#64 – 0,44 mille

On achetait un bateau qui devait rimer/voguer avec nos années de repos. Nous espérions camoufler nos grises mines à l’abri des espars et des voiles, avec pour espoir vain de retrouver le vent de nos vingt ans.


La liberté avait un prix : en premier lieu celui des interminables calculs pour déterminer/ajuster sa position, fixer/retrouver sa direction, le cap ou la route des îles Anglo-Normandes.
J’eus préféré me passer du mille – qui vaut 1852 mètres – et du nœud qui équivaut au dernier par heure soit 1,852 km/h ou 0,514 m/s. Que dire encore de l’affligeante encablure, 1/10 du mille marin, ou 185,2 mètres ?
Les chiffres en tête et la boussole vissée sous les yeux, nous étions prêts pour notre première sortie en mer.


À peine avions-nous quitté le mouillage que déjà le navire se déportait à tribord. Il vint frapper poliment et lourdement un petit chalutier. Les experts nous apprirent plus tard que notre rafiot était victime d’osmose. Sous la coque lisse et brillante sommeillait une maladie incurable. Les entrailles de la bête étaient contaminées. L'enveloppe censée assurer flottabilité et étanchéité explosa au contact du pêcheur, comme les parois d'une malheureuse bulle de savon cédant à la pression des forces de tension et de pression.
Coulée express : moins de 20 minutes.
Nous n’avions eu d’autre choix que de le laisser choir sur un banc de sable au fond de l'eau en attendant les secours. Nous avions parcouru 0,44 mille ou comme le répéta Achab jusqu’à ce que mort s’ensuive, 807 fichus mètres dans lesquels nous avions dépensé toutes nos économies de jeunes retraités.