Dépression saisonnière

              Même si vous ne l’imaginez pas, l’automne approche, à grands pas, avec son cortège de feuilles mortes, de couronnes mortuaires, de pierres tombales, de spleen et autres dépressions saisonnières. Aussi, afin de vous redonner la joie de vivre pendant qu’il en est encore temps, je vous propose de lire ceci : « J’aime la vie ! », se dit-il avant de se trancher les veines avec un couteau de survie de marque suisse ; mais il ripa sur sa planche à découper et débita en 807 rondelles régulières une blatte qui passait par là.


                « J’aime la vie ! », se dit-il au moment de se pointer un révolver sur la tempe ; mais il glissa et la balle fila, par la fenêtre — parcourant quelque 807 mètres à vol d’oiseau —, pour se loger dans la tête de Yoyo, le canari d’à côté. « Funeste accident de chasse ! », pensèrent ses propriétaires. 


               « J’aime la vie ! », se dit-il en approchant deux doigts d’une prise de courant ; mais il fut précédé de quelque 807 nanosecondes par Nono, son lapin nain tout heureux d’avoir rongé la rallonge de l'halogène. Pas de pot le lapin. « J’aime la vie ! », se dit-il en tendant une main tremblante vers le tube de barbituriques ; mais il tomba de l'étagère à pharmacie pour répandre son contenu sur la moquette. Socrate, son chien fidèle, en 807 coups de langue, se chargea de nettoyer les dégâts, avant de s’écrouler, bave aux babines, raide comme une saillie ! 


               « J’aime la vie ! », se dit-il en traversant la baie vitrée ouverte de son salon à l’instant où sa corpulente voisine marchait péniblement jusqu’à sa porte, numéro 807. Elle mourut sur le coup — coup du lapin — servant de moelleux coussin d’air à son aimable voisin. Finalement, il se dit que ce n’était pas le meilleur jour pour partir. Il recommencerait demain. On ne sait jamais, avec un peu de chance les nombres lui seront favorables.

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              À l’origine, la tortue était sphérique. Elle formait même un globe autonome et suffisant qui en tout point tournait le dos à la Terre.

Éric Chevillard (6.11.13)

            La tortue lutte toujours pour se faire entendre, même entre les mains musicales d’un fin luthier — amateur de Ginger ale et de bowling —, qui lui plante deux doigts dans les narines, avant de la lancer sur la piste au lièvre. Strike ! La tortue a dézingué deux gardiens anglais de la paix dressés devant Buckingham Palace. Deux bobbies — qui ont vu que la bête avait fait bobo aux bons soldats — tentent de la saisir par la carapace, aussi glissante que les piquants d’un hérisson tissé au crochet sur une tapisserie d’Aubusson. Résultat, elle a réussi à se faire la malle en passant sous le ventre enfumé d’un taxi londonien. Puis, elle a roulé, a divinis*, dans les avenues pentues de San Francisco, car, fluctibus opes*, et là voilà sur le sable chaud, sa centenaire carcasse dévorant des yeux les eaux bleues de l’océan. Ah ! L’instinct ! Elle brasse à s’en rompre les pattes ; en fait, elle creuse un bout de plage, afin d'y déposer ses œufs précieux qui, au grand jamais — parole de scaphandrier —, ne serviront pas de boules pour une bachique partie de pétanque sur la côte marseillaise, au milieu des tièdes bouffées de pastis.

       Son devoir accompli, la tortue tourne le dos à la terre pour couler à pic au sein du Pacifique, loin des jeux de main de ces vilains humains…

*A divinis « Hors des choses divines. »

*A fluctibus opes « La richesse vient de la mer. »

Pigeon ?

En tout cas le nid de poule précède l'omelette.

(Éric Chevillard - 26.10.2013)

 

          J’ai visé un premier pigeon... et j’ai tiré ! Un deuxième... et j'ai tiré encore ! J’avais froid... faim, et je voyais tout en noir. J’étais seul… Puis en regardant ma montre, j’ai compris. Un peu comme si j’avais un don de double vue. Eh bien ! Les pigeons n’étaient pas des sortes de volatiles gris, mais des hommes — mes chefs de production. (Ça me fait rire, maintenant !) C’est vrai qu’ils ressemblaient tous les deux à des pingouins dans leur costume sombre.

                 
        J’ai encore marché, longtemps, dans la rue, vraiment très longtemps. À un moment, j’ai levé la tête vers le ciel : il avait disparu. Alors, j’ai couru comme un dingue ! Je faisais sûrement un cauchemar : les cadres n’avaient pas pu me foutre à la porte après vingt ans de bons et loyaux services.

          Quelle crise ? L’année dernière, pendant son discours devant tout le personnel, le Directeur nous avait expliqué que notre boîte « c’est du roc, du solide ! » Sa voix résonne encore dans ma tête lourde. Merde ! Voilà  807 poulets, mais je ne veux plus tirer ; et puis, ce ne sont pas des poulets, mais des flics. Ils me menottent et me mettent en cage. J’ai froid... faim, et je vois tout en noir...

Faire baver le bas peuple

"

L’assiette d’autrui nous fait saliver parfois, jamais son sandwich

"

.

Éric Chevillard - L'autofictif- 11 octobre 2013

 

 

   Devant l’éventail pléthorique des émissions culinaires qui semble satisfaire les appétits des citoyens téléphages, je nourris quelques inquiétudes sur les recettes et les sauces spécieuses employées par les chefs étoilés. Il se pourrait qu’ils veuillent en faire baver au bas peuple. Par une gestuelle idoine, ces sorciers en toques et en toc dessalent les 807 plaies et sucrent les 807 espoirs déçus du téléspectateur en lui faisant avaler n’importe laquelle des couleuvres ressemblant à une pilule du bonheur presque parfaite.

   Comme le dit le proverbe du pêcheur de carpe, il est inutile de claquer des dents au cul du brochet. Avant qu'ils ne finissent, tels des tournedos, sur le billard en raison de leurs appétits pantagruéliques, je rappelle aux esprits crédules que la plèbe ne passe pas à table pour être servie, mais pour offrir, sur un plateau d’argent, des minutes de matière grise en masse à son bon roi. L'ordre est la règle. Les maîtres queux et leur brigade savent cuisiner, avec soin, la molle cervelle des moutons et leur beurrer la raie — provoquant ainsi un trou dans les rangs de proctologues soucieux de faire campagne en faveur d’un dépistage des pathologies (pâtes au logis ?) du côlon.

   Coloniser les âmes sensibles et faire monter la conscience en neige, au niveau du ventre, avant qu’elle ne retombe comme un soufflé. Voilà ce qui pourrait se cacher sous la croustillante panure, pouture que l’on sert lors de festins préparés par les prêtres au sein des confréries de Panurge. Ainsi, une abondance d’air et de mauvaises graisses télévisuelles provoquerait un vieillissement prématuré du cortex. Attention à ne pas sucrer les fraises avant l’âge. À bon sonotone, salut !

Étrange ligne. Et bus brésilien .

(En écho à « 2013 mai le 24, à Recife, Brésil »)

Rouge brasier,

Rouge baiser,

Sous le feu

Du macadam

Des coups de frein,

Son âme se maquille

Dans la vitre,

Brunie par le soleil,

D’un bus roulant

Sur une grande artère ;

 Veines du voyage,

Sang pur de l’exil,

Imaginons que la scène

Se passe au Brésil…

« Recife » : esquif,

Esquisse d’un kif

Irréel ou le « je »

Se noie —

Boule de soi, de soif

Et teint de suif —

Dans un bain

De canne à sucre,

  De vendeurs à la sauvette,

De prêcheurs du dimanche

Et de poètes, à la peau hâlée

Par le sommeil brésilien,

Qui s’éventent avec un papyrus.

Imaginons que nous dénouons

Les liens qui unissent le réel

À la nature du rêve.

Il nous suffira

De l’écrire, de décrire

Les chevauchements de la chaussée,

Les 807 faits et les gestes présents,

Le saut quantique,

Ces 808 secondes somnambuliques

Sur le fil d’une odyssée solitaire

Suspendue à la ligne

De bus.

Dos-d’âne et trous béants,

Peau crevassée

D'un bitume torturé

Par une étrange touffeur,

La poésie

Se fait mue

Et serpente sur le dos nu

De l’asphalte où poussent

Palmiers, lauriers rouges,

Bananiers et buissons aux fleurs d’oranger.

Le végétal explose les pupilles,

Embaume les chambres à air 

Et parfois, il crève les roues libres

De l’autobus.

Chemins d’axes et de croix,

Changement de position,

Kâma-Sûtra du désir

Sur l’asphalte, la sueur et la chaleur

Perlent sur les hanches nues de l’imaginaire.

De « Recife » à « Rio »,

Le chemin est encore loin,

Comme étrangé à toute vérité.

Déjà,

Le Cristo Rei nous tend les bras

Pour soigner les plaies

Du voyage.