Dans mon corps cette femme voutée, la courbure de son dos collée à la mienne, et son cou rentré, absent, sa tête posée directement sur les épaules. Dans mon corps, son corps tassé sur lui-même, son corps replié, faisant tout pour ne pas être vu, caché, dissimulé dans un vêtement informe et lâche, un corps qui voudrait disparaître, comme aspiré de l’intérieur, au niveau du sternum, un vide qui vous emporte et vous dissout.
Dans ce corps le visage est absent, même si on ne voit que lui tans sa peau est blanche, ses yeux immenses, sa bouche rouge, un corps au regard vide, tourné vers le bas, un corps tout en dedans, dedans du mien, dedans du sien.
Et les mains pliées, doigts recourbés sur le vide du dessous, cuisses et genoux gommés sous le bleu de la robe, massives mains d’hommes sur ce corps de femme, pendantes et molles, mollusques mains inutiles et douces, qui ne saisissent rien sinon les 807 motifs du désespoir.
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