Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard.
"804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
samedi 8 août 2009
518 – Quinhentos e dezoito
Quand elle lui lâcha que c’était fini, il tomba des nues, atterrit sur les genoux, 807 graviers incrustés, douleur des écorchures, bonheur du mercurochrome.