Dans le
chaos urbain, des auteurs agissent
Et loin
du grand marché, large site utérin
Ainsi
l'inspiration et des mots qui surgissent
Non
tout n'est pas marchand, ne pas vendre pas de reins
Traquer
la rime là, ailleurs des chiens rougissent
Ici
tracer des mots, les sculpter au burin.
Étalages
de fruits, 807 veaux mugissent
Arrivage
de poissons, de légumes et de grains
Pas
loin des écrivains, ils transpirent et vagissent
Se
creusant la cervelle, élevant des vérins
De
l'imagination, mais pourvu qu'ils rougissent
Des
trésors révélés, voir des poèmes marins.
Zone
banlieusarde, peu de gens y agissent
Ici ça
ne vaut rien, trop de mauvais terrains
Ou
traînent les vauriens, jamais ne s'assagissent
Y
naissent des légendes et contes vipérins
À
l'ombre de Paris, que l'esprit s'élargisse
Et que
chantent demain de beaux alexandrins...
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