Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard.
"804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
samedi 2 mai 2009
262 – สองร้อยหกสิบสอง
C'est en trempant sa 807e madeleine dans son thé presque froid que Marcel se souvint qu'il détestait ce gâteau à la forme ridicule.