Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard.
"804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
lundi 25 mai 2009
331 – Триста триесет и еден
En 807, s’écriait Charlemagne, j’aurais pu avoir un bref pépin, mais heureusement, Papa n’était plus là.