Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard.
"804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
mardi 19 mai 2009
312 – Dreihundertzwölf
Ce jour-là, la Marquise avait décidé de faire subir mille morts à son amant. Au huit cent septième baiser, il succomba. Il était cinq heures, elle sortit.