Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard.
"804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
dimanche 6 septembre 2009
559 – Five hundred and fifty-nine
À la 807e foulée il eut un malaise. Il fallait se rendre à l'évidence, il n'était pas fait pour le fond ; c'est d'ailleurs pour cela qu'il soignait sa forme.