Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard.
"804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
jeudi 24 septembre 2009
611 – Шесто eдинаесет
Il existe des lieux si attachés à des personnes qu'on ne saurait les imaginer l'un sans l'autre : Flaubert ailleurs qu'à Croisset, Fellini sans Rome, et Brassens ? Pouvons-nous penser à lui, sans Sète ?