Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard.
"804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
jeudi 12 mars 2009
109 – Et hundrede og ni
807 reconduites à la frontière ce mois-ci... T’es le dernier au classement national, préfet de mes fesses ! J’te vire ! Casse-toi, pauv’con !