Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard.
"804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
dimanche 15 mars 2009
119 – One hundred and nintety-nine
807 fois Mallarmé a tenté d'abolir le hasard en lançant les dés ; et puis Magritte est venu, qui les a pipés.