Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard.
"804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
vendredi 13 mars 2009
112 – Hundratolv
Assise derrière mes 807 ouvrages au salon du Livre de Paris, je médite sur les graphomanes, la surproduction littéraire, et l'outrecuidance des pisse-copie qui bouchent le paysage éditorial à chaque rentrée.