Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard.
"804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
vendredi 27 mars 2009
153 – Ciento cincuenta y tres
Lorsque qu'Abigalamalech, le cousin de Mathusalem, atteignit 807 ans, il partit d'un grand éclat de rire et, le pouce baissé, fit signe à son pauvre petit centenaire de cousin qu'il l'avait bien dans l'os.