Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard.
"804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
lundi 2 novembre 2009
728 – Siebenhundertachtundzwanzig
Quoi le prix Goncourt ? C'est le cadet de mes soucis le prix Goncourt ! Le 807e dans la liste. Il faut que je retrouve mon passeport sinon la douane mauricienne ne me laissera pas repartir.