Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard.
"804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
jeudi 5 novembre 2009
736 – Seitsemänsataakolmekymmentäkuusi
Il avait 807 contacts avant l’épidémie. Depuis, il erre l’âme en peine, dans les allées du Père Lachaise. Que des inconnus, même pas les siens : Hugo, Apollinaire, Chopin. Faut dire, c’était des facebouquiens.