Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard.
"804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
jeudi 12 novembre 2009
757 – Setecentos e cinquenta e sete
807 fleurs ont glissé sur ton étoile, et ta peau s'est couverte de bleu. Je t'aime mon amour, même si je te le montre avec mes poings fermés.