Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard.
"804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
mardi 9 juin 2009
377 – Tриста семьдесят семь
Le premier est fougueux et disparaît le monde. Le huit cent septième, généralement, c’est un tendre petit réflexe câlin, léger comme un zéphyr qui n’a pas que ça à foutre, avant qu’on passe à table.