Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard.
"804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
vendredi 26 juin 2009
453 – Quatre cent cinquante-trois
— Mais, Mister DeMille, ils n'étaient que douze à table avec Jésus... — Treize mecs ! Ça va faire miteux ! On va se foutre de nous ! Je veux 807 apôtres autour de Charlton, et que ça saute !