Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard.
"804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
jeudi 18 juin 2009
413 – สี่ร้อยสิบสาม
807 bougies, 807 gâteaux, 807 fois 807 lecteurs et un seul type à fêter. Les anniversaires sont aussi injustes que la bonne littérature, il n'y en a qu'un qui bosse et des tas d'autres qui se régalent.