Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard.
"804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
samedi 27 juin 2009
454 – Fyrahundrafemtiofyra
— C'est grave, docteur ? — Hélas, madame... Huit-cent-septite aiguë. Ne lisez pas ce qu'il écrit, ne l'écoutez pas, c'est non seulement incurable mais contagieux.