Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard.
"804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
dimanche 4 octobre 2009
641 – Шесто четириесет и еден
Que reste-il à un homme lorsqu'il a accompli tous les projets qui définissaient sa vie, ou qui la remplissaient ? Rien, sinon les 807 sachets gras de chez Dunkin, 807 sachets vides.