Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard.
"804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
jeudi 8 octobre 2009
652 – Sexhundrafemtiotvå
Hannibal, lecteur de Chevillard, comptait silencieusement en salivant de convoitise : « une cohorte, un manipule, chaque centurie à effectif complet, et quelques sept légionnaires, bingo ! mes agneaux, 807... ». Au final, une véritable boucherie.