Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard. "804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
mardi 13 octobre 2009
667 – Sechshundertsechsundsechzig
L'immense feu de l'enfer engloutissait Napoléon-Vendée lorsque le Diable en surgit, hurlant « 666, Six cent soixante-six, 666 ». Arriva alors Franck Garot (ou Éric Chevillard, les exégètes de l'Autofictif ne s'accordent pas sur ce point) hurlant « 807, Huit cent sept, 807 » et aussitôt Belzébuth s'évanouit.