Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard.
"804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
jeudi 22 octobre 2009
695 – Sechshundertfünfundneunzig
- Et Chevillard ? - Quoi Chevillard ? - Ben, qu'est-ce qu'il en pense de tout ça ? - Chevillard ? Il est retourné au jardin. - Ah ?... Et ? - Ben pas mieux. Il bloque toujours à 807.